¿Para qué sirve la literatura?

No se trata precisamente de una pregunta fácil, pero cuando la respuesta viene de palabras de Paul Auster, mítico escritor y director de cine (muy recomendable ese Smoke del '95), parece más sencillo de lo que cabría imaginar.

Estos días me encuentro leyendo 4 3 2 1, la última novela del neojerseíta y publicada hace hoy ya tres años. Es por ello que, no pudiendo resistirme, he dado con una entrevista en la que le hacen precisamente semejante pregunta. Os dejo con la transcipción de la respuesta (minuto 15:20) y el enlace por si las moscas.

No tiene pérdida.

"Es una gran pregunta, ya se lo preguntó Sartre y escribió un libro para responderla... Lo más gracioso es que realmente no sirve para nada. No tiene ningún uso práctico. El arte en general no tiene un uso práctico. No sirve para alimentar niños hambrientos, no impide que las bombas caigan sobre las ciudades en guerra... los libros no hacen nada. Pero los libros, para mí, especialmente las novelas y la poesía, son el único lugar en todo el mundo donde dos personas absolutamente extrañas pueden encontrarse en término de una total intimidad. Por lo tanto, es un lugar especial al que uno como ser humano puede ir para compartir su vida, sus pensamientos y su historia con el autor. Cada lector lee un libro diferente, es una experiencia muy personal. Por eso pienso que integrando en la imaginación de otra persona, participando y colaborando con ella, empiezas a entender mejor tu propia humanidad. Eso es probablemente lo que logra la literatura. Además, si eres sensible al lenguaje, las palabras pueden darte placer, un placer físico, parecido al placer que te puede generar la música. Además, están las historias en las novelas. Si son buenas historias, se quedan contigo para el resto de tu vida. Puede que no recuerdes cada detalle del libro, pero te queda el sentimiento general, el espíritu del libro o lo que ese personaje encarna para ti y después puedes mirar el mundo real y decir: 'sí, esa persona está haciendo exactamente lo que hizo ese personaje de la novela que Henry James escribió hace ciento veinte años'".

Poesía visual en el cine (II)

Valerie y su semana de las maravillas (1970)

Oslo, 31 de agosto (2011)

Bailando con lobos (1990)

The Rocky Horror Picture Show (1975)

Crónica de un asesino en serie (2003)

Fotopoesía (XIV)

"El granjero, que amaba con locura a su mujer, salió de casa la noche de Halloween y, en medio de un campo de aulagas, esperó ansioso el paso de las hadas. Al oír el ruido de las bridas y el salvaje y sobrenatural sonido que producía la comitiva, el valor lo abandonó y dejó que el sobrecogedor cortejo pasara de largo sin hacer nada. Cuando el último jinete lo dejó atrás, las hadas se volatilizaron en medio de ruidosas carcajadas y gritos de alborozo, entre los que el campesino distinguió la voz de su esposa, que se lamentaba porque jamás volverían a verse".

El universo está vacío

La trayectoria de Lídice Alemán, poeta que hoy nos ocupa, comienza en 1998, con su primer poemario Propósito. El segundo lo publicaría cuatro años más tarde y tendría por título Entrar descalza. Su tercer poemario, Indecisiones del arquero, vería la luz en 2004.

Desde entonces, a vistas del público general, nada más se sabe de ella, aparte de su trabajo como docente de humanidades y la publicación de artículos de toda índole en revistas y pequeñas muestras de su obra en diversas antologías.

Con todo, esta poeta de origen cubano tiene una importancia tal que, como no podía ser de otra manera, alberga en su haber varios premios, áccesits y menciones. Os dejamos con una parte mínima de su obra literaria.

Disfrútenlo.

El universo está vacío

El universo está vacío
sólo yo lo habito como un fantasma
con una cola interminable de inseguridades

Se extinguieron los amaneceres
y cuando alcanzo a ver el sol
ya está caliente
He olvidado los sabores
de la risa
de la fe
El año tiene una sola estación
tan fría y desolada que provoca miedo
Yo insisto en alejarlo
con una taza de café que no bebo
un libro que ignoro

El universo está vacío
yo lo habito
a veces


Fuentes: https://www.wsc.edu/info/20080/language_and_literature/698/lidice_aleman
https://poetassigloveintiuno.blogspot.com/2011/12/5390-lidice-aleman.html
https://www.poemas-del-alma.com/lidice-aleman-el-universo-esta-vacio.htm

¡Existen las palomas grises!

Paloma que va volando no dice a dónde ni cuándo. Con esa frase empezaban los días de miel y llegaban las noches de hiel. Era por ella que vivía. Tan majestuosa e imponente; con ese garbo; dominadora y de aspecto silvestre; de casta torcaz. Era mensajera de infortunios porque le traía placer en los sueños y en vigilia lo desgraciaba. Le gorjeaba a todos menos a él. Salía por las tardes con su falda entallada, levantaba los tacones como si buscara bulla e hinchaba el prominente pecho. Hacía su baile de ritual y emprendía el vuelo. Volvía de madrugada, muy herida de tabaco y alcohol, desplumada y sofocada por revolcarse en lechos de otros. Parecía que se burlaba al verlo de reojo, pero era más para excitarlo que para rechazarlo.

- No te fijes más en ella, hijo mío, es una perdida. Es un ave capona que se revuelca en nidos ajenos, es ave de mal agüero -le decía doña Tomasa.

- Otra vez con su lema, mamá. Ya no me salga con la misma cantaleta, que un día me convierto en gavilán y me la como, ya verá.

Lo cumplió un día, pero fue su maléfica condena.

Fuente: https://books.google.es/books?id=AMMrDwAAQBAJ&pg=PT36&lpg=PT36&dq=ave+que+va+volando,+no+dice+a+donde+ni+cuando&source=bl&ots=vq-orXRKua&sig=ACfU3U1XWulnSOLgvxGRzGCKLYjm07VBhA&hl=es&sa=X&ved=2ahUKEwiHl5_6gaDoAhU7DmMBHQP_AHcQ6AEwBHoECAcQAQ#v=onepage&q=ave%20que%20va%20volando%2C%20no%20dice%20a%20donde%20ni%20cuando&f=false

Citas de cine (VII) - "Cementerio de esplendor"

La entrada de hoy es un tanto especial. Cementerio de esplendor, película dirigida en 2015 por el director tailandés Apichatpong Weerasethakul, resulta ser un largometraje con imágenes y diálogos verdaderamente poéticos.

Es por ello que hoy compartimos más de una referencia a esta pieza artística. Espero que la disfruten. Por supuesto, se trata de una pequeña muestra.

"El rico, pequeño como es, nunca pasará desapercibido. El pobre, alto como es, deja indiferente a todos".

"Él, quien persigue el paraíso, terminará en el infierno".

"El tiempo que se pasa sin hacer nada es un tiempo sin final".

"Cuando ofendemos a alguien, queremos ser perdonados, pero cuando alguien nos ofende, nos olvidamos de perdonarlo".

- Cuando estoy afligida, vengo seguido por aquí.
- ¿Qué te aflige?
- El amor, principalmente.
- ¿Te sigue afligiendo?
- Querida, debes saber que sí.

(...)

- ¿Dónde estás ahora, Itt? ¿Debajo de la tierra o aquí?
- Ambos, imagino.

(...)

"¿Sabes? Cuando duermes, hasta las luces de la ciudad parecen aburridas".

"Hay una pared de ladrillo gigante. Se abre, como el capullo de una flor que florece. Se estira hasta el cielo para devorar al sol. Muy, muy alto. Es siniestra y terrorífica. Pasa por un ser puro y perfecto. Pretende ser tan suave como la palma de un bebé. Antes de desaparecer, la pared se hincha y cambia de forma. Podríamos decir que sabemos que al caer dará una vista arrebatadora".

Vivir en el bosque y sus consecuencias

Aunque se ha hablado de la figura de Thoureau previamente en este mismo blog, hoy merece también mención.

Estos días me encuentro leyendo su obra clave, Walden, o la vida en los bosques, y he dado con lo que, sin duda alguna, es un buen resumen de lo que supone el libro.

Se trata de un pasaje que bien podría ser extraído de la Biblia, más que nada si consideramos que una de las frases es, justamente, de un versículo de esta: Eclesiastés, 12:3. Que por cierto, pareciera que fuera escrito por el mismísimo Rumi.

Cabaña construida por el propio Thoureau donde vivió dos años (foto tomada en 1850).

En fin, ni que decir que tiene que cualquiera de sus páginas resultaría digna de mención.

"Ve a pescar y a cazar a lo lejos, días y más días, lejos y más lejos cada vez, y busca reposo sin temor junto a los arroyos y al calor de los hogares. Acuérdate de tu Creador en los días de tu juventud. Levántate libre de preocupaciones antes de que amanezca y corre en busca de aventuras. Que el mediodía te encuentre a la orilla de otros lagos, y que cuando te sorprenda la noche halles por doquier tu hogar. No hay campos más vastos que estos ni diversiones más nobles que las que aquí practicarse. Crece salvaje de acuerdo con tu propia naturaleza, como las juncias y los helechos, que jamás se convertirán en heno inglés. Que retumbre el trueno. ¿Y qué si amenaza arruinar las cosechas del labriego? Sus acciones no te conciernen. Busca cobijo bajo la nube, mientras ellos corren hacia sus carromatos y cobertizos. Que el ganarte la vida no sea tu ocupación sino tu deporte. Goza de la tierra, pero no la adquieras. Los hombres son como son por falta de fe y de espíritu emprendedor, por vender y comprar, por desperdiciar su vida, cual siervos".

Ernesto Cardenal

Hace unos días, concretamente el primero del mes, fallecía un poeta nicaragüense que bien merece, cuanto menos, ser nombrado aquí.

Un dato curioso sobre él es que, al igual que Rubén Darío, acudía los sábados a la misma iglesia que él a confesarse. Además, no es conocido únicamente por sus versos, sino también por sus otras facetas como traductor, escultor o político (fue ministro de cultura desde 1979 hasta 1987).

Debido a su extensa obra, optamos por dos poemas: uno por ser representativo y otro como óptimo por su temática.

Muchas gracias, compañero.

Te doy, Claudia, estos versos...

Te doy, Claudia, estos versos, porque tú eres su dueña.

Los he escrito sencillos para que tú los entiendas.

Son para ti solamente, pero si a ti no te interesan,

un día se divulgarán, tal vez por toda Hispanoamérica.

Y si al amor que los dictó, tú también lo desprecias,

otras soñarán con este amor que no fue para ellas.

Y tal vez verás, Claudia, que estos poemas,

(escritos para conquistarte a ti) despiertan

en otras parejas enamoradas que los lean

los besos que en ti no despertó el poeta.

Tiempo, yo te odio...

Tiempo, yo te odio. Aunque sin ti no existiera.

Y por tu pasar moriré aunque por tu pasar nací.

Como San Francisco de Borja yo quiero ahora

amar a alguien a quien no toque el tiempo

y que alquilemos un cuarto donde la noche no pase

ni se apaguen uno a uno los anuncios de neón.

Poesía visual en el cine

Fallen Angels (1995)

Valerie y su semana de las maravillas (1970)

Interiores (1978)

Eduardo Manostijeras (1990)

2001: Odisea en el espacio (1968)

Fotopoesía (XIII)

Soy una mujer sin problemas

Todos lo saben
y entonces buscan mi compañía para charlar por las noches.
Sin embargo yo conozco a alguien que quiere morir en paz consigo mismo
y me produce estremecimientos, insomnio, soledad,
porque la paz conmigo misma sería una guerra sin fin,
dos o tres asesinatos inevitables y alguna entrega desmedida
que no entra en mis planes.
Sin embargo yo sueño por las noches
con un jardín inmenso donde los muertos se levantan para saludarme;
yo sueño con un hombre que me inquieta y como lo ignora
me habla amigablemente del resto del mundo
y de mis múltiples amores, tan simpáticos,
tan apropiados como tema de conversación.

El poeta de los versos del mundo (Paulo Coelho pero bien)

La historia que encierra la figura de Rumi, nacido en Afganistán (Yalal ad-Din Muhammad Rumi de origen) no es una historia precisamente sencilla, en lo que a complejidad de los acontecimientos se refiere. De manera abreviada diremos que nació en 1207 y murió a los sesenta y seis años de edad. Dejaremos que sea el lector el que investigue.

Y así, de manera rápida, pasamos a lo verdaderamente importante: sus versos. Porque sí, son sus versos más conocidos que los propios poemas a los que pertenecen. Y he aquí una lista con algunos de ellos. Tratan sobre la vida y todo su esplendor, es decir, encierran una sabiduría tal que, posiblemente, sea esa justo la razón por la que podría ser el poeta más internacional del mundo. O universal, que prefieren los poetas.

Sin más, disfrútenlo. No tiene pérdida.

No te quedes satisfecho con historias, cómo le han ido las cosas a los demás. Revela tu propio mito.

Ayer era inteligente, por lo que quería cambiar el mundo. Hoy soy sabio, por lo que me quiero cambiar a mi mismo.

Responde a toda llamada que excite tu espíritu.

Vacíate de la preocupación. ¿Por qué te quedas en prisión cuando la puerta es tan amplia? Muévete fuera de la maraña del miedo.

Estos dolores que sientes son mensajeros. Escúchalos.

Aquí hay una carta para todo el mundo. Ábrela. Dice; vive.

Usa la gratitud como un manto y alimentará cada rincón de tu vida.

Los amantes no se encuentran en ningún lugar. Se encuentran el uno al otro todo el tiempo.

Cada uno ha sido fabricado para un trabajo en particular, y el deseo para ese trabajo ha sido puesto en cada corazón.

Antes de que la muerte se lleve lo que se te ha dado, da lo que tienes para dar.

¿Por qué estas tan encantado con este mundo cuando una mina de oro late en tu interior?

La cicatriz es el lugar donde te entra la luz.

Hay mil maneras de arrollidarse y besar la tierra.

Vende tu inteligencia y compra el desconcierto.

Lo que buscas te está buscando a ti.

¿Quién se levanta temprano para descubrir el momento en que comienza la luz?

Fuentes: https://www.lifeder.com/frases-rumi/

https://es.wikipedia.org/wiki/Yalal_ad-Din_Muhammad_Rumi

https://ideapod.com/300-rumi-quotes-that-will-help-you-stay-positive-in-life/

Citas de cine (VI)

Synecdoche, New York (2008)

"Hazel, no creo que necesitemos hablar con nadie más. Este tipo me impactó. Lo voy a contratar ahora mismo. Luego, tal vez tú y yo podamos tomar un trago. Y podemos intentar entender esto entre nosotros... y por lo que lloré. Porque nunca sentía por nadie lo que siento por ti. Y quiero penetrarte hasta que nos volvamos una quimera. Una bestia mítica con el pene y la vagina unidos eternamente. Dos pares de ojos que solo se miran entre sí y labios que nunca se tocan. Y una voz que suspira para sí".


Tres Colores: Azul (1998)

- ¿Me espía?
- No. La echo de menos.


Beautiful Girls (1996)

- Sí, mi madre murió.
- Lo sabía. Tu padre parece un tipo triste. Y tu hermano ha perdido eso que uno tiene cuando tiene madre.
- ¿Cuántos años tienes?
- Trece, pero mi espíritu es viejo.

(...)

"Mi padre está todo el día delante de la televisión. Y la ropa de mi madre todavía está colgada en el armario".

Cortázar y el tango

Portada de "Trottoirs de Buenos Aires".

01. Medianoche, aquí
02. Guante azul
03. Tu piel bajo la luna
04. Tras su rastro
05. Veredas de Buenos Aires
06. El buscador
07. Java
08. La camarada
09. Paso y quiero
10. La cruz del sur

Existe una joya entre joyas que lleva por nombre Trottoirs de Buenos Aires (Veredas de Buenos Aires), un disco de tangos publicado en 1980 y cuyas letras, abróchense los cinturones, pertenecen nada más y nada menos que a Cortázar. Sí, el Midas de la literatura.

La música es de la autoría de dos grandes referentes argentinos de este género: Edgardo Cantón y Tata Cedrón.

Edgardo Cantón, Julio Cortázar y Tata Cedrón.

Hay un pequeño texto cuya naturaleza ignoro, pero podemos suponer que fue dicho por el propio Cortázar en algún momento de esta aventura que fue el álbum. El texto en cuestión es el siguiente:

"No sé en qué medida las letras del jazz influyen en los poetas norteamericanos, pero sí que a nosotros los tangos nos vuelven en una recurrencia sardónica cada vez que escribimos tristeza, que estamos llovizna, que se nos atasca la bombilla en mitad de la noche".

Me parecía de especial mención. Sin más, os dejo con una espectacular letra con el enlace para escuchar el tango. Ni que decir tiene que cualquiera de ellos sería válido.

Vos ves la Cruz del Sur
y respirás el verano con su olor a duraznos, 
y caminás de noche,
mi pequeño fantasma silencioso,
por ese Buenos Aires,
por ese siempre mismo Buenos Aires. 

Extraño la Cruz del Sur 
cuando la sed me hace alzar la cabeza,
para beber tu vino negro, medianoche.
Y extraño las esquinas, con almacenes dormilones 
donde el perfume de la yerba 
tiemble en la piel del aire. 

Extraño tu voz,
tu caminar conmigo por la ciudad. 
Comprender que eso está siempre allá,
como un bolsillo donde a cada rato 
la mano busca una moneda, el peine, llaves, 
la mano infatigable de una oscura memoria 
que recuenta sus muertos. 

La Cruz del Sur, el mate amargo 
y las voces de amigos 
usándose con otros. 
Me duele un tiempo amargo 
lleno de perros y desgracia,
la agazapada convicción de que volver 
es vano. 

Comprender que un mar es más que un mar, 
que la muerte se viste de distancia,
para llegar de a poco, lenta, interminable,
como una melodía que se resuelve al fin 
en humo de silencio.

Extraño ese callejón 
que se perdía en el campo y el cielo,
con sauces y caballos y algo como un sueño. 
Y me duelen los nombres de cada cosa 
que hoy me falta.
Cómo me duele estar tan lejos 
de tus caricias y de tus labios. 

Extraño tu voz,
tu caminar
conmigo por la ciudad.


Fuentes: https://lapiedradesisifo.com/2005/05/03/los-tangos-de-cort%C3%A1zar/
https://www.poeticous.com/julio-cortazar/rechiflao-en-mi-tristeza?locale=es
https://www.facebook.com/254363781245588/posts/280406228691174/
http://www.hermanotango.com.ar/Letras%20130207/LA%20CRUZ%20DEL%20SUR.htm
https://www.google.com/search?sa=X&sxsrf=ACYBGNQNskBpD0_9XCwmz4-6Y4MXsDfJuw:1580232611266&q=julio+cort%C3%A1zar+trottoirs+de+buenos+aires+canciones&stick=H4sIAAAAAAAAAONgFuLSz9U3KMxIM0kuVkJia4lmJ1vp55YWZybrJ-YkleZaFefnpRcvYjXOKs3JzFdIzi8qObywKrFIoaQov6QkP7OoWCElVSGpNDUvv1ghMbMotVghOTEvOTM_L7UYAMRFCtRnAAAA&ved=2ahUKEwi41NOb6abnAhXlRBUIHQMuD4IQMTAfegQIChAK&biw=1633&bih=923
http://www.agenciapacourondo.com.ar/cultura/el-tata-cedron-y-el-cronopio

Fernando Lorenzo, argentino esencial

Escritor, poeta, dramaturgo, novelista, profesor de Bellas Artes, director, actor teatral... Fernando Lorenzo fue de todo.

Considerado figura esencial para la cultura argentina, nació y murió en Mendoza, de 1924 a 1997. De su autoría son cinco obras en la poesía, cuatro en prosa y dos en teatro.

Aquí compartimos un único poema, debido a la extensión del mismo. La decisión ha sido difícil, ya que podría servir cualquiera. 

Sea como fuere, esperemos que lo disfruten.

Mensaje a los jóvenes poetas

Poeta, cuídate. Cuida también la antorcha

si vas a la batalla: la batalla es tiniebla

pero la paz es dura, dura como la sangre coagulada.

No hay en el mundo un hombre que no haya sido niño,

por eso cada guerra es también una vasta trinchera

donde el soldado clama por la leche materna

mientras come en silencio

la pólvora y el plomo,

recordando aquel vientre ya enterrado.

Cuida tus manos, hechas con finísimo polvo de harina y oro.

No te las cortes, no te las cortes en el amor para hundirlas

como golondrinas que divisan ya el mar

en el cuerpo extendido a tu lado, que excede

los límites del país donde amas.

Toda cama es de piedra.

Gasta tus manos solamente como cantos rodados hasta que

llegue el día

y el sol te aparte de ese cuerpo, te separe,

corte tu beso en dos sin que sangren los labios.

Cuida tu frente, último muro hacia arriba, muralla sitiada.

Lo que tus enemigos buscan desde el comienzo de los tiempos,

cuando todo era azul y nadie nos miraba exisitir,

sólo dioses hambrientos.

No los dejes trepar con sus patas hendidas,

defiende tu frente, ese hueso donde todo es espanto,

donde la vida y la muerte son espanto.

Cuida tu frente, bajo la cual vive enterrada en vida

tu infancia.

Tu frente, también vela de tu barco.

Cuida tu cuerpo, esa llaga vestida, armoniosa y sumada,

contraluz y paciencia de la luz,

maraña que ata y desata el viento...y las palabras.

Cuida esa perfección, ese dolor que investiga el deseo.

Cuida tu cuerpo que duerme, que se acuesta, que se levanta,

que va y no vuelve nunca igual a sí mismo, que te ronda,

despierta y confunde lo soñado y lo vivido,

que envejece sin ruido entre los objetos eternos.

Cuida tu cuerpo desnudo y cuida el cuerpo desnudo que amas:

serán tu paz necesaria y tu guerra dichosa.

Son, uno junto al otro,

la tierra y el mar soldados por un aro de fuego,

mientras los ojos ofician de estrellas en la noche perfecta.

Cuida al fin tus palabras. Porque has venido al mundo

a soplar al oído de los hombres

la tempestad y su cortejo de cristales partidos,

los días quemados sin objeto,

el último sabor de una lágrimas. Has venido a soplar

sobre la cerradura de la muerte,

sobre el vino humano tierno, dócil a la boca

-hermano callado de la pena que andamos divulgando-

sobre la cabecera de la cama

-reunión de tantas cosas-

sobre el fuego que amenaza apagarse,

sobre los árboles más altos...

Has venido a soplar sobre la sombra que va cubriendo el mundo

las últimas monedas de los dioses.

Y cuida tus lágrimas. No las gastes en ojos.

No derroches esa agua preciosa en amores perdidos.

Guárdala para el día en que pactes con la tierra.

El día, la hora y el instante

del aliento final, entre las sábanas,

cuando la necesites para la sed final, que llega entre sedientas

amapolas.

Isabel Jimeno: Badajoz al descubierto

Quizás el nombre de Isabel Jimeno no les suene, pero créanme cuando les digo que dejará de ser así a partir de hoy.

Nacida en Badajoz, actualmente reside en Génova, quizás porque esta ciudad se le quedaba pequeña. Su poesía, aunque escasa la que se puede encontrar, es una poesía delicada llena de matices. No sabemos si ha publicado o no algún poemario, pero lo poco que se deja leer, se lee maravillosamente bien.

Y si no, juzguen ustedes mismos.

Poesía esta noche prefiere callarse...

Poesía esta noche
prefiere callarse.
Se hallará en algún ángulo
de la ciudad, como los gatos,
en la penumbra.
Se donará al silencio
con ojos de lechuza
que sabe de la noche
el misterio.
Cansará sus párpados
mientras digiere
la luz melancólica
que cubre las calles
de naranjas de neón.
Volverá como siempre,
al alba, como viajera
que cruzó oscuras galerías.
Volverá con un beso
o una herida.
Con un amor o un dolor.


Insomne

Un mirlo sonambulo canta.
Vago de noche,
soporto la pesada piedra
de las horas,
el reloj del silencio.
Me aferro al vestido de la brisa
con las garras
de una tigresa nostalgica.
Contemplo desde los tejados
la poetica de las calles desiertas,
su lenguaje de hojas secas,
su repertorio de ausencias.
Vago de noche,
canto la soledad
de las cosas
y vuelo
con alas cobalto
para danzar

con mi sombra.


Fuentes: https://libroemmagunst.blogspot.com/2018/01/isabel-jimeno-2-poemas-2.html
https://gaudiaduepuntozero.blogspot.com/2017/03/isabel-jimeno-4-poemas.html

Citas de cine (V)

Stalker (1979)

"Antes, el futuro solía ser solo una continuación del presente. Pero con todos los cambios vislumbrándose lejos en el horizonte, ahora el presente y el futuro son uno".


Julieta (2016)

"Tu ausencia llena mi vida por completo y la destruye".


L'avventura (1969)

- Baja cuando estés lista. Estaré abajo en la plaza.
- Está bien. Pero primero debes decirme que estar sin mí es como estar sin una pierna. Adelante, visita la ciudad solo. Cojearás. Dime que quieres abrazar mi sombra que pasa en la pared.


Eduardo Manostijeras (1990)

- Hace mucho tiempo, un inventor vivía en esa mansión. Inventaba muchísimas cosas. Un día, creó a un hombre. Y le dio entrañas, un corazón, un cerebro. Todo. Bueno, casi todo. Verás, el inventor era ya muy viejo. Murió antes de poder acabar al ser que había creado. Así que el hombre se quedó solo. Inacabado, y completamente solo.

- ¿Y no tenía nombre?

- ¡Claro que tenía nombre! Se llamaba Edward. Antes de que él viniera, no nevaba nunca. En cambio después, sí nevó. Si él no siguiera vivo, ahora no estaría nevando... A veces aún bailo bajo la nieve.

José Iniesta: poesía imprescindible

Hace hoy dos días que estuve en la presentación del nuevo libro del poeta valenciano José Iniesta, Llegar a casa (2020) y, como era de esperar cuando las cosas están bien hechas, fue un verdadero descubrimiento.

Más allá de qué es lo que define a su poesía, he de decir que él, como persona, me conmovió tanto o más que su obra. Pero así son los verdaderos poetas, que los mires por donde los mires, están hechos de otra pasta.

Podría decir que este es, nada más y nada menos, que su octavo libro publicado. Y podría decir también que dos de ellos han sido premiados: Arder en el cántico (2008, Premio Ciudad de València Vicente Gaos) y Bajo el sol de mis días (2010, Premio de Poesía Ciudad de Badajoz). Pero me remitiré a compartir una pequeña, muy pequeña porción de su obra. Por supuesto, perteneciente a su nuevo poemario.

Disfrútenla.

Extrañas posesiones

De la luz a tu luz, y ser lo oscuro.
De la vida contigo y los caminos
en la noche poblada de silencios,
¿qué me queda, mi bien,

                                       sino ser a tu lado

la escritura desnuda en el papel,

la verdad de la lumbre que resiste
en medio del invierno,

                                    y el saberme

en esta oscuridad que nos expulsa
la claridad adentro enamorada?

Elton John lo ha vuelto a hacer

Efectivamente, Elton John lo ha hecho de nuevo. Ha conseguido su objetivo una vez más: hacernos felices con su música. Y lo cierto es que podría ser también que con la letra, pero no he conseguido averiguar su autor (suponemos que es Bernie Taupin, como suele ser habitual). Sea como fuere, es un pedacito de poesía musical y lírica.

Y esa es razón más que suficiente para compartirla hoy aquí:

Every breath is a prayer of some kind
I breathe in, I breathe out, I just breathe
And you're so well, blue wonderful
Blue wonderful to me

Like swimming in your eyes
I dive in, I dive deep, I just swim
I lose myself in you, blue wonderful
Blue wonderful again

Don't you know where you go? I will follow
In your footsteps I find my own feet
Addicted like I am to the blues
Kind of blue of all the blues I need

Yesterday did someone else's song
In sixty-five summertime, don't let go
Long before you came, blue wonderful
The blue wonderful I know

Ain't just something I just left behind
In the past, far away, used to be
But your presence, my blue wonderful
Blue wonderful to me

Go where you walk, when you walk to
Just don't let the wind tear you free
Stick around the light that brings you home
Don't ever hang around with the breeze

Don't you know where you go? I will follow
In your footsteps I find my own feet
Addicted like I am to the blues
Kind of blue of all the blues I need

Every breath is a prayer of some kind
I breathe in, I breathe out, I just breathe
And you're so well, blue wonderful
Blue wonderful to me

Like swimming in your eyes
I dive in, I dive deep, I just swim
I lose myself in you, blue wonderful
Blue wonderful again

I lose myself in you, blue wonderful
Blue wonderful
Blue wonderful
Blue wonderful
Blue wonderful, again



Cada respiro es una plegaria de algún tipo
Inhalo, exhalo, simplemente respiro
Y tú eres buen, azul maravilloso
Azul maravilloso para mí

Como nadar en tus ojos
Buceo, me sumerjo, simplemente nado
Me pierdo en ti, azul maravilloso
Azul maravilloso que se repite

¿No sabes que a donde vayas te seguiré?
En tus huellas encuentro mis propios pies
Adicto como soy a los blues
Tipo de azul de todos los azules* que necesito

Ayer hice la canción de alguien más
En el verano del 65, no desistí
Mucho antes de que llegaras, azul maravilloso
El azul maravilloso que conozco

No es solo algo que simplemente dejé atrás
En el pasado, muy lejos, solía estar
Pero tu presencia, mi azul maravilloso
Azul maravilloso para mí

Ve a donde quieras, cuando quieras
Solo no permitas que el viento te guíe
Permanece pegado a la luz que te trae a casa
Nunca salgas a pasear con al brisa

¿No sabes que a donde vayas te seguiré?
En tus huellas encuentro mis propios pies
Adicto como soy a los blues
Tipo de azul de todos los azules* que necesito

Cada respiro es una plegaria de algún tipo
Inhalo, exhalo, simplemente respiro
Y tú eres buen, azul maravilloso
Azul maravilloso para mí

Como nadar en tus ojos
Buceo, me sumerjo, simplemente nado
Me pierdo en ti, azul maravilloso
Azul maravilloso otra vez

Me pierdo en ti, azul maravilloso
Azul maravilloso
Azul maravilloso
Azul maravilloso

Azul maravilloso, otra vez

*azules o blues, como el género musical.

Fuentes: https://www.azlyrics.com/lyrics/eltonjohn/bluewonderful.html
https://www.adictivoz.com/2016/01/elton-john-blue-wonderful-letra.html

Juan Ramón Jiménez y la vil pianola

Si por algo es conocido Juan Ramón Jiménez, es por el rigor que tenía a la hora de escoger las palabras. Y la prueba de ello la tenemos en la siguiente nota a sus vecinos, que venían de Cuba y, como no podía ser de otra manera, tocaban y bailaban música día sí y día también:

Queridos vecinos:

Desde que les regalaron a ustedes esa vil pianola, la casa ha perdido toda su dignidad. Esto es a todas horas, y por virtud de ustedes, un cine, un "cabaret". ¡Qué lata y qué niñería permanentemente de musiquillas de cuplés y de baile americano! Hablar a ustedes de derechos y deberes de vecinos que viven en una misma casa, que pagan lo mismo, etc., sería absurdo, puesto que en España esas cosas no tienen sentido y, aquí, el que trabaja en serio tiene que hacerlo ¡ay! a salto de mata, a deshora, sin ritmo, como Dios quiera. Prescindo de ello, por lo tanto. Pero como mientras la pianola de ustedes, toca y toca durante doce horas al día, yo no puedo hacer nada, me voy a dedicar a ponerme a tono con ustedes. Y el tono será el de los platillos y el redoblante. Así es que en cuanto ustedes empiecen con su pianola, empezaré yo con tambor y metal. Se lo aviso a ustedes de antemano, no se asusten y tengan que llamar a la Casa de Socorro, o para que preparen algodones y demás, porque el ruido va a ser tempestuoso, diluviano, apocalíptico.

Su desocupado y envilecido vecino,

Juan Ramón Jiménez.

Parece increíble cómo hasta una nota quejándose de sus vecinos puede acabar convirtiéndose en una pieza artística más. Pero ¡he ahí al verdadero poeta! Gracias, Juan Ramón. Gracias.

Fuente: https://books.google.es/books?id=rEtfAAAAMAAJ&pg=PA203&lpg=PA203&dq=juan+ramon+jimenez+vil+pianola&source=bl&ots=bnHu_SWndH&sig=ACfU3U3DMa2J0C39b6qnUng5nOKi3s3vYg&hl=es&sa=X&ved=2ahUKEwji4vGd2pfnAhUQWBoKHXMDDt0Q6AEwCXoECAkQAQ#v=onepage&q=juan%20ramon%20jimenez%20vil%20pianola&f=false

Fernando Pessoa no quiere rosas

No quiero rosas mientras haya rosas.
Las quiero cuando no las pueda haber.
¿Qué he de hacer con las cosas
que puede cualquier mano coger?

Solo quiero la noche si la aurora
la diluye en azul y rosicler.
Lo que mi alma ignora
es lo que quiero poseer.

¿Para qué ? De saberlo, nunca haría
versos para decir que no lo sé.
Siento a mi alma pobre y fría...
¿Con qué limosna la calentaré?